Mon vélo sous un bras, deux sacs sous l’autre, je fouille ma poche d’un semblant de main libre. Je suis en retard, comme d’hab, mais j’ai craqué : la dame qui fait la manche, assise par terre entre deux portes, des affaires en bazar près d’elle, et tout le monde qui court autour, est âgée, super âgée. Quand je m’arrête pour lui donner une pièce, elle me sourit de toutes ses rides : s’il lui reste trois dents, c’est bien le maximum. Que des vieux comme elle en soient encore réduits à mendier, au crépuscule de leur vie, ça me retourne, à chaque fois. Et elle qui me