" Alors, on la rentre, cette chemise dans le pantalon ? — Ah non ! Pas vous ! Pas vous aussi ! — Hi ! hi ! hi ! " Ça lui secoue sa perruque, à Montesquieu, ce rire contenu. Il est taquin. Très taquin. C'était l'été dernier. Entre deux séances, je me reposais dans ce coin de jardin du Palais Bourbon. C'est moins bondé que la buvette. Entre l'hôtel de Lassay et l'entrée de l'Hémicycle, tout est taillé au poil, pas un brin d'herbe qui dépasse, et je lisais à l'ombre des taillis, sous le regard d'une statue. C'est qui, ce mec‑là ? je m'étais demandé. Un aristo, c'est sûr, vu les fringues, la moumoute, et puis il se la pète un peu, le doigt sur la tempe, genre grand penseur, une pile de bouquins sous le coude, les jambes croisées. Je me suis approché, un nom serait peut‑être inscrit sur le piédestal. Non, rien, aucun blase d'indiqué. Bon, qu'importe, sapé comme ça, ça devait être un lèche‑bottes quelconque à Louis XIV... " Montesquieu. " Hein ? " Charles Louis de Secondat, baron de La Brède et de Montesquieu. " " Putain de bordel de merde ! ", j'ai bondi, et mon coeur pareil. C'était... c'était la statue qui me causait ! La voix, déjà caverneuse, m'a grondé : " Si vous souhaitez que nous entretenions une conversation, cher ami, il va vous falloir châtier votre langage. Et ne plus me traiter de ‘‘lèche‑bottes quelconque''. " Je l'avais vexé. C'est à cause de ça, peut‑être, qu'il était sorti de son silence