Je ne connaissais pas Nahel.
Je l’avais déjà croisé, sans doute, probablement, de loin, sur le stade, puisque les Pirates, son club de rugby à XIII, partagent le même terrain que le nôtre, enfin, nous on reste surtout sur la piste, mais on les croisait, à la fin de l’entraînement. Peut-être a-t-il fréquenté la même école que mes gamins, peut-être que ma compagne l’a t-elle eu comme élève, y a longtemps, en maternelle.
Je sais pas.

Je sais pas, et je ne veux pas savoir, parce que ça ne change rien, en fait, à la violence de l’empathie.
Un gamin de 17 ans a été tué d’une balle dans le thorax, à bout portant, volontairement, par un policier censé protéger les gens. Par un gardien de la paix.
Ça ébranle, forcément, fortement.
C’est quoi, ce monde ? Vers quoi on s’enfonce ?

Ce mercredi soir, au lendemain de sa mort, on devait se retrouver avec deux potes, c’était prévu depuis un moment, Florent et Aymeric, près du stade, pas loin du lieu du drame. Florent, le plus jeune, la vingtaine, s’était confectionné un long manchon noir, avec « Nahel » en blanc, écrit dessus. Aymeric n’a pas pu venir, m’a prévenu d’un texto : « Je suis mobilisé, à cause de ce qui s’est passé. » Aymeric, un peu plus âgé que Florent, est gendarme. Les forces de l’ordre habitent ici, aussi, dans le quartier. Florent, le lendemain, avait prévu de se rendre à la marche blanche.

Ce soir là, en traversant le parc au pied des tours