" Salut Kamel, la forme ? - Ouais ouais… " Je sens que ça va bof. Kamel, c'est le gars de Gardanne (Bouches-du-Rhône) passé de Ronaldo à Chomsky, des Grandes Gueules de RMC à Là-bas si j'y suis, de je-vais-faire-taxi-pour-ramasser-du-pognon à debout-les-damnés-de-la-terre (voir Fakir n°62). On reste en contact par téléphone, comme ça, d'un bout à l'autre de la France, et y a de la variété dans ses SMS : il m'envoie tantôt des blagounettes, tantôt des réactions au dernier article de Sapir. " Y a un truc qui cloche ? - J'ai perdu mon boulot. Lundi y a trois semaines, j'arrive au dépôt à 8 heures, c'était mon retour de congé paternité. Y avait un tout jeune type qui m'attendait sur le parking : “Bonjour. Tu dois me former. - Ah bon. - Ouais, ils ont prévu que je prenne ta place et toi tu vas aller ailleurs.” Ça m'a mis les nerfs. Je me suis arrangé ma vie, moi, je dépose mes gamins à l'école le matin, je les reprends à la sortie, je suis des cours de droit, le soir, à la fac, et eux ils vont me balancer à cinquante, cent, deux cents bornes ? Et sans en causer avec moi d'abord, bordel ! “Tu t'appelles comment ? – Yacine. – Monte. Mais faut que je m'arrête au bistro, là, je suis trop énervé.” On a stoppé au Select, tu vois où ? - Ton QG. - Voilà. Je l'ai regardé, Yacine, je me suis revu, moi, à vingt ans, la galère, heureusement j'avais un père conseiller municipal à Givors, il m'a fait embaucher comme emploi-jeune. Ma