Le thermomètre de la bagnole affiche en-dessous de zéro. Il doit se geler, ce mec qui fait du stop, un costaud comme il faut avec son bonnet. Je m'arrête. " Bonjour monsieur, je vais aux Clapas… - Monte, j'y passe. " Il pose quelques sacs de courses à ses pieds. " Ça va ?, il me demande. - Ouais, et toi ? - Ah ouais, trop bien, impecc' ! Heureusement que tu m'as pris, ça caille, et puis avec la gueule que j'ai… Je suis basané, quoi, tu vois ! Alors les gens ont la trouille de me prendre. - T'es basané d'où ça ? - De Turquie. Je suis kurde. " Zied a 38 ans. Il est arrivé en France tout gamin, avec sa mère. Ils rejoignaient son père installé dans une cité au bord du Rhône, " grosse moustache, qui faisait que bosser, qui était là juste pour l'autorité et les coups. Va pas trop vite, je viens de faire l'apéro avec des potes, quelques bières t'as vu. - Non j'ai pas vu, mais j'ai senti. - Arrête c'est vrai ? Je pue ? Merde ! T'as pas un chewing-gum ? - Non… - Alors je vais fumer un pétard, ça fera passer l'odeur. Ça te dit ? - Non, mais vas-y, ça me dérange pas. - T'as bien fait d'arrêter la fumette, ça rend dingue. " Il roule maintenant un fameux joint, Zied. Il est un peu dans la galère : après quelques années passées à Marseille, il vient de revenir en Ardèche, près de sa famille. Mais ça ne se passe pas comme prévu. Enfin c'est la vie. " On t'a déjà dit que tu ressemblais à un acteur ?, il me questionn