" Mon nouveau poste, tu vois, je l'ai obtenu grâce à ça. - Quoi ça ? " Dans la pénombre de l'Irish Pub, Nicolas me tend son doigt, l'annulaire il me semble. Avec une petite cicatrice qui se dessine dessus. " Et tu bosses où ? -Chez Renault, à la Sovab. Ca fait dix-sept ans, et tu pourrais en écrire sur les syndicats ! " Faut décrire son look, à Nicolas : petite quarantaine (" 37 ", il me précisera), une barbe d'une semaine, la casquette voyou, les deux oreilles percées avec des gros trous, un piercing au coin de la joue, et un autre sur la langue je crois. Bref, punk. " Ils ne se bougent pas, qu'il reprend sur les syndicats. Avant, je les trouvais trop aboyeurs, trop revendicatifs, mais les anciens je les regrette. Ils sont mous maintenant. Là, depuis la crise, depuis 2008, j'ai perdu 15 % de mon salaire, à peu près. Même aujourd'hui, la direction nous a remis un papier, comme quoi on avait sorti plus de véhicules que l'objectif, que l'entreprise se porte bien, et sur la même feuille, la même !, ils nous annoncent une baisse de l'intéressement. Ca râle, mais sans rien derrière, ni de la CGT, ni de la CFDT, ni des autres. -Mais t'es syndiqué, toi ? je lui demande. -Ah non… -Bah alors, c'est un peu de ta faute. Ils mesurent leurs forces comme ça, aussi, leur faiblesse aussi... Tu m'aurais dit : ‘J'ai pris ma carte, mais tu verrais la corruption, ils ne foutent rien, ils mettent des bâtons dans les roues' , je t'aurais écouté. Mais là, t'as